Parfois je me verrais bien en housewife des sixties.

La perfection de mon intérieur et celle de mon brushing seraient mes principales préoccupations. J’aurais deux enfants, une fille et un garçon, dont s’occuperait fort bien la nounou pendant mes leçons d’équitation. Je m’ennuierais ferme mais je collerais sur mon visage un sourire artificiel dès mon mari aurait passé la porte.

Mon mari…

Il me tromperait allègrement bien sûr. Je le saurais mais je ne dirais rien. Je me contenterais d’allumer cigarette sur cigarette devant un verre de whisky, assise dans mon salon. Je serais jalouse à en crever de ces femmes de peu de vertu, qui s’amusent, mènent leurs vie comme elles l’entendent et s’éclatent au lit… avec des hommes comme mon mari. En bonne reine du ragot, je les critiquerais ouvertement, au cours de mes parfaites tea parties avec mes tout aussi parfaites amies, alors que secrètement je rêverais d’être une de ces filles libérées.

Je serais une sorte de Betty Draper, névrosée et obsédée par la perfection, pleine de regrets et de faux espoirs. 

Tout ça pour promener à mon bras un mari aussi beau qu’infidèle et un sac à main parfait. Mais ça vaudrait le coup : en apparence, ma vie serait aussi parfaite qu’un spot publicitaire. 

N’est-ce pas tout ce qui compte finalement ?

Robe et accessoires Trashy Diva